Un cuarto sencillo: Poemario 2026
UN CUARTO SENCILLO
POEMARIO
Tengo un vacío en el centro de la cabeza
como un pozo transparente
en el que dibujo todo lo que deseo ver.
Dedicado a: JP.L
Cohete a la luna
Escribir un poema
es como viajar a la luna
totalmente imposible
a menos que seas astronauta...
La humanidad ha visto
salir algunos y no volver nunca más.
Pero allá están flotando
entremedio de las estrellas.
Escapar a la gravedad
y soñar despierto en silencio
nombrará tu destino
por toda la eternidad.
Poemas de amor
En el sillón sentado
miro por la ventana
pienso y toco tus manos
observando tu reflejo...
De lado a lado miro por la ventana
de mi habitación
y mirándote ¡Te veo te veo!
Estás en mis recuerdos
y no conozco
tu olor o tu despedida.
Me mancho entre paredes
y cuelgo la mirada
una vez más en la ventana
sin poder olvidar
tu nombre hermoso.
La poesía es leyenda
La poesía es para el que la escribe
para el que la dibuja
para ser auténtico
y no perder la diversión
de reír en silencio.
La poesía no tiene barreras
que la puedan encerrar
en un cuadrado de ladrillos.
La poesía es dar sin obtener
nada a cambio.
¡Por consiguiente! No tengo problema
en decirla muchas veces
en voz alta y clara.
La poesía es leyenda
Gabriela Mistral
Pienso en la lámpara
y en su luz inmóvil,
como los ojos de mi maestra
tan fuertes y sensibles
que cubre con un manto
su rostro lleno de lagrimas.
La paciencia, como las paredes
de una habitación
atrapan al gigantesco vacío,
y no lo dejan escapar.
El frío cubre su cuerpo helado
y quieta esperando
se desespera por mis torpes
palabras de juventud.
Buscando tierra
El escritorio siempre
está desordenado con muchas cosas
hago malabares para
encontrar las llaves de la casa.
Como un científico escucho
mis problemas que se esconden
en la sombra del edificio
más famoso de todos los tiempos.
No quiero desaparecer
nunca más. Agarré mi tesoro
y me lancé bajo de la
gravedad en mi automóvil.
Cortando ataduras
Prolijo afeito mi barba
con una máquina
eléctrica y me descubro la cara.
Me cepillo el pelo
y arreglo mi apariencia
tengo un rostro nuevo
y las mujeres bellas
me seducen sonriendo.
LA LECCIÓN
Por la forma en la que enseño
me otorgaran el respeto.
No por mi poesía o literatura.
Sino por la creatividad
y el desempeño
en el mundo de las sílabas.
HUMILDAD
Elemental, sólido, justo
son las mejores
críticas que un escrito
ha de recibir en serio...
Dar las gracias por
ser así, lo mínimo que un poeta
como yo puede exigir.
Existirán otras materias
que remuevan la razón
pero la más segura
es la poesía chilena.
REFLEJO Y PUNTO
Pasa el tiempo, corre la hora
y el tiempo no se detiene.
Acostado en la cama
reflexiono descansando en silencio...
El porqué de mi esquizofrenia.
Me quedo pegado pensando
y me levanto a escribir poesía.
Observo y entrego letras
al azar y escucho mi enfermedad.
He aprendido a trabajar
sin ir al colegio. Algo medio loco
para una época que discrimina
como una guillotina
corta la cabeza de un demonio.
Rendimiento óptimo
3/4 de suspiro para escribir poesía.
Si te pasas de la cuenta,
se derrumba lentamente.
Con menos dosis no alcanzarás
a rendir creativamente.
El secreto es no excederse mucho
para resonar
tan grande como el ruido urbano
o el eco de una montaña.
Aterrizar es la última opción.
Para poder cargar combustible
y despegar
otra vez hacia el cielo azulado.
Escultura rota
A veces quebramos corazones
y ponemos a llorar
al amor de nuestra vida.
Como un ratón que se escabulle
te escondes en tu morada.
Y gritas en silencio
y te cuelgas en el televisor.
y cierras la puerta de un portazo.
Rodeas tu cama y dejas la cerveza
en el velador
clavando la mirada
en la pared de cemento.
Lanzas el cenicero y sin querer
rompes el espejo en tres.
Pensamientos de Neruda
No hay papeles
de luz que nos cuenten
una historia de ángeles.
Las sombras son más oscuras
en la oscuridad,
y lo negro se confunde con el vacío
eterno infinito.
Miro profundamente
por los ojos como una cámara cinematográfica
graba el paisaje
de un valle celestial.
Termino y bostezo.
Con mi pipa de madera me despido
de mi querido
gran pueblo chileno.
Incendio caótico
Se quema con fuego naranjo
la madera de tu casa.
Se escucha a lo lejos la sirena
de los bomberos.
Una explosión generó la onda
más grande que el gas
pudo respirar. Los vecinos
aturdidos llamaron ayuda.
Un doctor sentado en su escritorio
contestó el celular,
y de un salto atendió el lugar.
No había nadie muerto
y tampoco heridos
era la invención de un niño
pequeño muy revoltoso.
El inventor de las máquinas
Un mentor vivía en su casa
en la parcela,
donde recibía beneficios
por su trabajo en la agricultura.
Choclos, tomates y lechugas vendía
a buen precio, este lo exigía,
porque eran de calidad
y contenían muchas vitaminas.
Nunca le faltó la comida
y reciclaba todo lo que encontraba
en la calle, en el parque o en cualquier parte.
Transportaba madera, metales y plásticos
para más tarde arreglar los detalles
de los artefactos que confeccionaba.
Una vez con un tarugo y un tornillo
colgó de un árbol una cuerda,
de un columpio
que recogió de un parque abandonado.
En otra ocasión con la rueda de una bicicleta
se hizo una máquina tejedora
y con una carcasa de microondas
un televisor en blanco y negro.
Todos sus inventos patentó
hasta que un día cayó al cementerio
¡pobre hombre ya estaba muy viejo!
Su mejor obra aun no tiene dueño
pues nadie supo nunca como funcionaba.
Cien años más tarde un joven
aprendió a volar en un carretón
se trataba de un asiento y un manubrio
pegados a las alas de un avión.
Estaba en la basura pero el muchacho
se percató que no era un objeto
común y corriente, y se lo llevó.
En su casa lo puso al frente en el patio
y lo analizó detalladamente.
Entendió el mecanismo y se fue
a volar por el universo sideral.
Y nunca más pudo regresar a su hogar.
Retroalimentación
Están mirando mi computadora
es extraño que me persigan
como a un espía encubierto.
Secretos no tengo, ni menos miedo.
Ando en equilibrio y no muerdo.
Llueve la información de que soy un demente
por lo que escribo corrientemente.
Me investigo la corporación y nada
encontró a mi favor.
Solo poesía y un poco de narración
que a la larga esconden en código
la ubicación de la misión.
Nubes pasajeras
Vuelo libremente como una nube
No tengo prisa porque
estoy en mis vacaciones...
En la superficie reside el calor
que el sol le brinda
y el viento la lleva al horizonte.
No hay nada, absolutamente nada
que pueda frenar su paso
como tampoco
evitar la sombra en días nublados.
La gente la mira y juega
a decir figuras: desde perros
a cohetes, de manzanas a casas,
de triciclos a triángulos,
siempre en constante cambio.
Imposible de aburrir y ver lo mismo
cada día desaparecer.
Hojitas al sol
La hoja acaricia al sol
y recibe su alimento
seguramente la rama del árbol...
Se mueven, las hojas,
formando fractales
en el suelo cuando el viento
atropella entre ellas.
Secas algunas dispuestas
a volar por unos segundos
conocen el viento
y su manera de llevar.
Extracto de Mar
El mar es como el humo
se pierde
en el horizonte con las nubes.
Rodea el mundo entero
como el agua adentro
de un vaso de vidrio transparente
o la piel blanca a un tatuaje.
Los marineros navegan
en todas partes
y se pierden en el océano algunas veces.
Como minúsculos peces
el mar nos recibe entre
sus grandes olas celestes
y baña nuestros cuerpos hasta dejarlos
arrugados y deshidratados.
El mar es el remolino de la conciencia
que solidificase en materia.
El mar es el preámbulo
entre el sol y el cielo infinito.
El mar viene derecho y no cambia
nunca de parecer.
Por eso, al dibujarlo o pintarlo
recuerda siempre que eres
un ser muy pequeño.
Golpe de margen
Como una flecha que apunta
hacia el suelo
me escondo bajo la superficie
descendiendo y golpeando
todo como una guagua malcriada.
Me veo de lejos y no me gusta
lo que observo;
un hombre de estropajo
varado en la oscuridad
sin nadie a su alrededor.
Me conecto a una máquina de escribir
y relleno libremente
sin esfuerzo
una carta de redención
y desciendo superficialmente otra vez.
Apoyándome en las teclas
como si un fantasma
en el interior de mi oído me hablara.
Libero el corte perfecto
y cuelgo en la repisa de la memoria
la época de la palabra
de los poetas muertos.
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